Litanie d’un lundi soir plutôt gris.

 Pourquoi les médiocres, les lâches et les salauds réussissent-ils d’ordinaire mieux que les personnes intelligentes, généreuses et honnêtes ? 

Pourquoi cette réalité, que je ne découvre pas, me met-elle en colère ?

Pourquoi ne pas réussir à me détacher d’un monde et d’un temps auxquels je me sens étranger, auxquels je suis étranger ?

Pourquoi ne pas renoncer à l’espoir de pouvoir, un jour, modifier même un peu le rapport de forces et cet état affligeant du monde ?

Pourquoi ne pas parvenir à jouer sur les dysfonctionnements d’un système et d’uns société dont tout indique qu’elle est sur le déclin et le descendant ?

Pourquoi souffrir de ne pas recevoir parfois autant que je donne ? 

Pourquoi donner en ne recevant pas, ou que très peu, en tous les cas sans commune mesure avec ce que je donne et la manière dont je m’implique ?

Est-ce que je vois tout en noir ?

Evidemment, quelques êtres sont fiables et agissent avec franchise et sincérité. Je ne l’ignore pas. Je ne prétends pas être le seul à ne pas avoir vendu mon âme. Et j’admets que quelquefois je me suis jeté dans la gueule du chacal. Et que j’ai donc ma part de responsabilité. Heureusement que nous, qui ne sommes pas comme ces foules et ces clones, parvenons à nous rencontrer, à nous AIMER, à bâtir des projets, à construire !  

Quand je m’emporte contre l’ordre du monde, ou quand plus simplement je m’épanche pour exprimer ma lassitude à l’endroit de cette comédie sociale et humaine, je ne me ferme pas. Ne me boucle pas. Ne me rends pas.

Je dis seulement que nous sommes d’ « une autre trempée et d’une singulière extase ». Et si je le crie à la face des gens, c’est par défi. « Oui, je provoque à l’amour et  la révolution » car « je suis un immense provocateur ».

Ton renfort, ton soutien, ta tendresse, ton amour et ta patience me permettront d’éviter l’enlisement, l’échouage, l’amertume. Tu me montres que tu n’en seras pas chiche. Merci à toi.

I Had a dream…

Mon ami Sony Labou Tansi et sa femme Pierrette sont morts en 1995.

Cela faisait un an que j’étais rentré du Congo. J’y avais vécu trois semaines sous les balles, le dos collé au mur du couloir distribuant les pièces de la villa que j’occupais à Brazzaville dans un quartier qui devait se révéler être la ligne de front entre milices Kongo-Lari d’opposition et milices Bembé gouvernementales. Au bout de trois semaines, les armes lourdes avaient parlé. Notre Ambassade depuis des mois affirmait que rien ne se produirait. Rien d’alarmant ni de sanglant. J’ai oublié les noms de ces brillants diplomates et responsables de la Coopération. Personne ne me le reprochera. Les derniers temps, nos « grandes oreilles » étaient tellement ensablées qu’un quidam qui, à ses heures perdues, devait « servir le pays », avait suggéré à qui de droit de m’interroger et de me solliciter : voyant beaucoup de Congolais, étant bien introduit dans le milieu, je pouvais savoir ce qui allait se passer. Je ne suis pas pour autant devenu un « honorable correspondant » : soit mes éventuels agents traitants étaient trop cons, soit mon prix en alcool était trop élevé, à vous d’en décider. 

Oui, vous avez gagné : ils étaient trop cons. Beaucoup trop cons.

A Paris, en 1994, quand il a fallu se démener pour faire Sony du Congo, en 1995, quand il a fallu veiller sur Pierrette et lui à l’Hôpital Saint-Louis, quand il a fallu se salir les mains pour trouver l’argent sans lequel un gentil médecin chef de service les eût jeté sur le trottoir, puisqu’ils étaient incurables, et que seuls des soins palliatifs pouvaient être dispensés, cynisme de merde des médecins qui ont oublié que la médecine était un art et pas une science, encore moins une technique, quand il a fallu se coltiner avec les « services » pour trouver se pognon et ensuite les voies et moyens d’acheminer l’AZT que l’on me fournissait, à ces moments-là, les « grandes âmes » étaient singulièrement absentes, occupées, affairées.

Une exception que je signale ici : Guy Lenoir, qui n’a rien d’une « grande âme » mais qui un homme avec une paire de couilles et une parole, ce qui est à noter en ces temps.

Je me souviens d’un dimanche en banlieue passé chez un couple mixte avec Sony et Pierrette. Sony avait pris mon fils dans ses bras et avait dit : « Il aura de la chance, regarde, il a les dents de la chance, écartées sur le devant… » Pierrette avait repris du poids, elle voulait vivre. Elle était dans ma voiture, au retour, et elle m’a confié, quasi ouvertement, qu’elle savait ce qui l’attendait. Et elle a ajouté : « Nous allons te donner, Sony et moi, beaucoup de tracas… » Elle était belle. Et vivante.

Oh ! nous n’étions pas seuls autour de Sony...

On venait à son chevet bavarder, causer, se faire photographier, se congratuler. On venait même bâtir des projets. Il y avait le Kongo blanc qui assurait l’intendance, le service d’ordre, la pensée politique, et les rapports humains….

Je pense à tout cela, à l’accueil réservé à mon livre en 96 par ces mêmes courageux amis de Sony, le sourire en bandoulière et les pantalons aux genoux…, au silence de ces gens, aujourd’hui, dix ans après, ils sont toujours là, pas tous, certains virés, d’autres partis, ou en retrait, mais tous satisfaits d’eux-mêmes, sans honte…

Et je n’éructe même pas.

Je retournerai à Brazza saluer Sony et Sylvain, et au « village » aussi Pierrette. Je verserai du vin de palme sur leurs tombes.

Et Sophie et moi irons boire dans un bar de Bacongo, en direction de « La Montagne Pelée », laquelle a connu, comme son propriétaire, les vicissitudes de la guerre.     

Et dans ma valise j’emporterai une bouteille ou deux de Bordeaux pour les répandre dans les eaux du Congo, à la hauteur des rapides, en direction du sud. Nous chanterons. Il est bon de se réjouir de l'avancée des peuples noirs dans le monde ! I had a dream... Et nous danserons. Et ainsi, mes amis, vous revivrez plus forts et plus beaux.

Vous revivrez ?

Mais vous n’êtes pas morts car je ne vous ai pas oubliés. Je crache ces notes aujourd’hui parce qu’il fait beau, que j’ai reçu deux bonnes nouvelles aujourd’hui (de Sophie et de F. X), et que rien ne vaut un accord de guitare noyé dans un air de flamenco.