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Pensées intimes (81)

29 décembre.

Notre "Noël" et notre réveillon. Et Merde à Vauban !

La Citation de la semaine (52)

"Cette phrase, "tu m'avais dit", pourrait servir d 'exergue ou d'incipit à des milliers de romans de par le monde. On écrit pour raconter l'histoire d'une trahison, pour mesurer le décalage ou l'abîme entre ce que tu m'avais dit et ce qui s'est passé. Tout promet et rien ne tient. La haine nous pousse, ou la douleur : à quoi bon donner sa parole si c'est pour la reprendre - donner c'est donner, reprendre c'est voler. Les romans sont dédiés aux parjures, on écrit le dédit et le dépit, on ressasse l'injustice : un jour, quelqu'un nous a dépouillé, mis au ban d'un jurement dont on s'était bercé. Une fois chassé, on reste autour, on rôde le long du mur d'enceinte, on zone dans les parages, on ne vivra plus jamais intramuros, on le sait bien, mais on ne peut pas s'éloigner, on maraude. Un roman est toujours la banlieue d'un serment."

Camille Laurens, Ni toi ni moi (2006), p. 158.

Carnets de route (50)

Neige.

Je viens de rentrer à la maison, voilà à peine 30 minutes. Ou 45. Guère plus. Sophie, mon fils et moi sommes partis deux jours à la montagne, pour faire du ski. Nous avons rejoint R., laquelle y séjourne avec son père pour quelques jours encore.

R. était ravie de nous montrer une vallée qu'elle aime beaucoup.

Nous avons passé deux très belles journées.

Je mettrai en ligne des photos de ce site très prochainement.

Que dire d'autre ?

Immensité de la montagne qui, cruellement, souligne combien nos vies citadines sont désormais coupées de l'effort et de la nature.

Bonheur defaire du ski après... 25 ans.

Je suis néanmoins fourbu, moulu, courbatu. Les genoux en vrille...

Mais avec un teint superbe sur une barbe de 48 heures (cela va plaire aux filles...).

La tête plein de projets aussi. Et toujours. Le sentiment d'avancer sur le plan personnel. De mieux comprendre. De mieux saisir. De mieux savoir trouver le ton juste.

La certitude de faire aussi ce que je ne pourrais pas ne pas faire, à moins de me renier.

Rimbaud, quand il s'est aperçu qu'il ne serait lu que par 200 amateurs de poésie sa vie durant, a cessé d'écrire. Et est parti à Aden. Où il a trafiqué.

Je ne suis pas Rimbaud. Je suis lu chaque jour par plusieurs dizaines de personnes, parfois plus d'une centaine (comme ces deux derniers jours). Et j'ai de plus en plus envie non pas de trafiquer, comme Rimbaud, mais d'être moi-même, à chaque minute de cette putain de vie !, comme Rimbaud l'a toujours fait, au moment où il écrivait, comme lorsqu'il vendait des armes en Arabie...

Ce n'est pas l'or du temps que je cherche, mais l'intensité d'une vie assumée. Et ce, parce qu'on n'en a qu'une, et que je ne connais rien de pire que les regrets.