Comprenne qui pourra.


Les nouvelles viennent et les nouvelles vont. Nul besoin de les solliciter. Pour certains, le pardon et la compassion ont valeur de viatique. Je ne suis pas chrétien et  ne veux pas être complaisant. Les salauds et les sluts morales nous ont habitués à s'imposer et à réussir, contre vents et marées, sans foi ni loi, en marchant sur les autres, tous les autres. Alors, lorsque j'apprends qu'il n'en est pas toujours ainsi, sans exulter, je souris.

Je ne suis pas chrétien. Je pisse donc sur les plaies et la lèpre de qui m'a blessé.

Aujourd'hui, le ciel est bleu et le soleil haut, en Catalogne.

Pour un peu, j'en viendrais à croire à une justice immanente. Je ne le puis. Car le revers est encore trop insignifiant : il est des amours propres froissés, il faudra leur faire rendre gorge.

La vie s'en chargera.

Frédéric Beigbeder, Au secours pardon (Grasset, 2007).



Quand j'ai acheté à la FNAC de Bordeaux le dernier roman de Beigbeder, Sophie m'accompagnait. Elle m'a précisé que la critique, dans l'ensemble, était favorable et que, si ma mémoire est bonne, celle du Magazine littéraire considérait l'ouvrage comme le meilleur de l'auteur.

Ce qui est certain c'est que, si j'en juge par l'occupation des rayonnages et des tables de vente, la diffusion de ce récit bénéficie d'une campagne de promotion soutenue.

Mais cela n'équivaut pas à une condamnation : pourquoi un bon livre ne devrait-il pas se vendre ? pourquoi un bon livre ne pourrait-il pas être l'objet d'une opération publicitaire, d'un "coup" ?

Quoi qu'il en soit, j'ai passé ma journée à lire Au secours pardon, au bord de la piscine, sous un soleil triomphant et un ciel azuréen.

Les mauvaises langues en tioreront argument pour avancer que c'est justement un livre de plage, un livre à lire au bord de l'eau, en vacances.

Je n'ai pas du tout envie de rejoindre ces langues venimeuses.

Je me garderai de me déterminer pour savoir si ce roman est ou non le meilleur de Beigbeder.

Mais c'est un livre plaisant, assez bien construit, toujours intelligent. Je l'ai lu avec plaisir et je désirais le terminer avant la soirée (voilà qui est fait ! - j'ai évidemment pris des couleurs... la lecture est une activité culturelle qui permet à celle ou à celui qui la pratique de changer son teint, à condition de ne pas s'enfermer dans un bureau ou un quelconque "cabinet"...).

Mes seules réserves concernent la fin de l'ouvrage qui cède trop à un grotesque convenu et à un ton de farce (sauce Grand Guignol) qui ne surprend plus.

Les deux premiers tiers du livre sont, je l'ai dit, intelligents, voire profonds. Beigbeder décrit avec cynisme et finesse notre temps et notre société : c'est SAVOUREUX et lucide. Quand les nécessités de l'intrigue le conduisent à davantage inventer, il est selon moi moins percutant (mais mes lecteurs réguliers n'ignorent pas que je suis plus sensible au récit et à l'autobiographie qu'à la ficition, pour ce qui est des lettres contemporaines).

Le propos de l'écrivain recoupe à mon sens ce qui est en jeu dans la plupart de nos errances et de nos interrogations :

"Lena appartient à une génération qui s'interdit tellement d'aimer qu'elle en ignore jusqu'au verbe. L'amour est tellement mort qu'on préfère dire "je suis bizarre" plutôt que de risquer un "je t'aime", trop dangereux et galvaudé. (...) Il est vrai qu'au XXIe siècle l'amour est un drôle de drame." (p. 271) 


Son écriture, surtout dans les 200 premières pages, fournit de belles pages, travaillées et ciselées à merveille. L'incipit par exemple, mais seulement lui :

"C'est l'année de mes quarante ans que je suis devenu complètement fou. Auparavant, comme tout le monde, je faisais semblant d'être normal. La vraie folie surgit quand cesse la comédie sociale. C'était après mon deuxième divorce. Il me restait un peu d'argent ; j'avais quitté mon pays. J'avais aimé, j'aimerais encore, mais j'espérais pouvoir me passer de l'amour, ce "sentiment ridicule accompagné de mouvements malpropres", comme dit Théophile Gautier." (p. 13)


Et mon narcissisme incorrigible m'a incité à rapprocher certains passages de mes expériences vécues :


"Ce n'est pas moi qui décide d'aimer telle ou telle personne, j'ai toujours laissé les autres décider à ma place, depuis toujours. Je ne choisis rien, ni mon métier, ni ma femme. Je ne dis jamais non à personne, c'est trop difficile. Je me laisse porter parce que je veux tout le temps être aimé, ne jamais déplaire. Je suis plus proche du bouchon de liège que de l'être humain." (p. 298)

Ces (rapides) remarques, sans prétention aucune, rendant compte de ma lecture d'aujourd'hui, visent à vous convier à lire Au secours pardon de F. Beigbeder : vous devriez en être heureux(ses).